Ci sono donne che esplorano il fondo del mare per portare il mare dentro.
Donne che scrutano i cieli per tenere i cieli dentro.
E che del mare del cielo hanno fatto il principio e la fine del loro pensiero e del loro sentire.
Nelle pause del lavoro passeggio per i viali di Saxa Rubra (RAI) e mi chiedo dove siano le donne di cielo, di mare e di terra.
Mi chiedo cosa accadrebbe se una di loro proprio in questo momento si sedesse dietro alla scrivania del telegiornale per annunciare la fine di un mondo e l’inizio di un altro.
Il potere non si addice alle donne, la conoscenza sì.
La competizione non si addice alle donne, la volontà sì.
Piccoli uomini di potere che istigano a false spinte competitive distruggono la vita animica di tante donne naturalmente dotate di Buona Volontà.
Qualche anno fa una giornalista del TG2 al ritorno da un viaggio in India raccontò di un certo guru allora sconosciuto, che trasformava la polvere in oro, guariva i malati, e viaggiava nel tempo. L’allora direttore di rete, spaccò il tavolo di cristallo del suo studio in mille pezzi, perché la conoscenza dello Spirito non era “in tono” con l’informazione di una tv laica.
Questo accadeva pochi anni fa, ma la storia è sempre la stessa.
Il giorno 8 dell’anno 415 dopo la nascita di Cristo, alcuni uomini rapirono una donna, la lapidarono, ne fecero il corpo a pezzi e la cancellarono dai libri di storia.
Quella donna si chiamava Ipazia, che come scrive Isidoro di Damascio: “Nacque ad Alessandria dove fu allevata e istruita. Poiché aveva più intelligenza del padre, non fu soddisfatta dalla sua conoscenza delle scienze matematiche e volle dedicarsi allo studio della filosofia”.
Ipazia dunque, filosofa, matematica, astronoma, antesignana della fisica sperimentale. Studiò e realizzò l’astrolabio, l’idroscopio e l’aerometro.
Ipazia scelse la via della conoscenza e della comunicazione. Visse la piazza della Polis come luogo sacro dove diffondere la Sapienza platonica ed ellenica.
Investigò sui misteri che circondano l’universo veicolando la propria energia femminile nelle diverse direzioni percorribili.
Di Ipazia si dice che fosse bellissima, e che il suo allievo prediletto s’innamorò a tal punto di lei da restarle accanto in maniera casta fino alla fine della sua vita.
Nel bel romanzo-saggio di Adriano Petta e Antonino Colavito “Ipazia Scienziata Alesssandrina” (Lampi di Stampa Edizioni http://www.lampidistampa.it) entriamo nella vita di questa donna attraverso il racconto di Shalim il suo protetto. Ma entriamo anche nei sogni di Ipazia, nel mondo onirico della filosofia neo-platonica, con un linguaggio che sposa la parola della Logica con l’immagine dello Spirito.
La cronaca narrata da Giovanni Vescovo Cristiano di Nikiu ci descrive Ipazia come un pagana, che usava stratagemmi satanici per ingannare gli uomini.
Dunque il vescovo Cirillo pensò bene di sbarazzarsi di questa donna avendone intuito il pericolo che la sua forza avrebbe provocato.
A pagina 272 del libro di Petta e Colavito viene narrato il martirio di Ipazia.
Pietro il diacono-guardia del corpo di Cirillo ha il compito ultimo di porre fine alla vita della donna e mentre la uccide lo sentiamo gridare:
“Tu non puoi essere uccisa come qualunque nemico! Tu devi essere smembrata! Così faremo a pezzi anche il tuo pensiero, i tuoi progetti, i ricordi di quel cielo che hai violato…Tu sarai smembrata perché, oltre a tutto quello che hai detto e che hai fatto… oltre tutto questo… oltre tutto questo tu sei donna…! Donna..! Donna..!”
Nel contempo, con una conchiglia spezzata le squarcia tutto il basso ventre.
Immagino Ipazia come un grande albero le cui radici affondano nella terra antica e i rami toccano il cielo profondo. Dalle foglie di quell’albero discendono le nostre nonne e dai fiori germogliano le nostre figlie.
“Questa nostra piccola unica irripetibile vita è una gabbia: l’unica strada che abbiamo è rompere con queste prigioni, crescere, apprendere, amare, andare oltre i limiti, abbracciare la totalità”. Lo dice Ipazia a Shalim, lo dice Ipazia al suo narratore, lo sta dicendo a noi come quando le parole diventano foglie sparse nel tempo.
Ma qui, davanti e dentro alla televisione c’è poco, pochissimo tempo, e tra un quiz e l’altro, una ragazzina sgambetta senza sapere che Ipazia è morta tanto tanto tempo tempo fa, anche per lei.

Adriano Petta & Antonino Colavito, Ipazia,scienziata alessandrina
Milano, Lampi di stampa, 2005, pp.288, euro 15
(prefazione di Margherita Hack)

Tu scrivi che: “(…) Unica differenza è che le foglioline probabilmente non sanno che devono morire, mentre noi abbiamo acquisito questa coscienza.”
E hai ragione.
Però, proprio perché siamo dotati di consapevolezza e siamo in grado di acquisire coscienza abbiamo la possibilità – e forse il dovere – di trovare in esse motivi consolatori.
Io, per esempio, non vorrei vivere per sempre. Non in un mondo dalle risorse limitate come questo nostro povero pianeta Terra (saccheggiato e dilaniato da noi stessi). Se i viventi di oggi (noi compresi) dovessero all’improvviso essere immortali non ci sarebbe più spazio per i figli dei nostri figli; e per i figli dei figli dei nostri figli. Ci hai mai pensato?
Per me questo pensiero ha un effetto consolatorio.

Ti riporto uno stralcio di articolo, riportato giorni fa come commento a un mio post. È firmato da David Grossman e riguarda anche il “ruolo” della scrittura in rapporto alla scomparsa del figlio in guerra.

Un abbraccio a te, Adriano.
Massimo

Da “Repubblica” dell’8 maggio 2007 – pag. 51

Articolo di David Grossman: “Scrivere tra mille tragedie”

” (…) Io scrivo. La sciagura che mi è capitata, la morte di mio figlio Uri durante la seconda guerra del Libano, permea ogni momento della mia vita. (…)
Io scrivo. E mi rendo conto di come un uso appropriato e preciso delle parole sia talvolta una sorta di medicina che cura una malattia. (…)
E scrivo anche di ciò che non potrà più essere, per cui non c’è consolazione. E anche allora, in un modo che ancora non so spiegare, le circostanze della mia vita non mi si chiudono addosso, non mi paralizzano. Più volte al giorno, seduto alla mia scrivania, tocco con mano il dolore, la perdita, come chi tocca un filo della corrente a mani nude. E non muoio.”

LA SOLA COSA CERTA

La sola cosa certa
nella vita?
Il dissolversi eterno nella morte!
Tra l’una e l’altro,
anello che congiunge,
indissolubile,
l’afflato sublime
dell’amore.

Maria Luisa Papini Pedroni

FOLAGA IN RIVA AL FIUME

Potesse questa

Lingua senza linfa

restituirti nell’anima

mia il Nome Proprio

d’Essere Vivente che

certamente avesti

prima di ingannare quei

bimbi con la tua fissità.

Febbraio eleva necrologio

al tuo fatal ritardo

di piume secche tiberino

il letto riscaldando.

Ma chi oserebbe

dirti morta? Una

classe in gita no.

L’hai visto, amica.

Sergio

Comprendo il tuo stato d’animo e, credimi, percepisco bene il tuo dolore e il tuo scoramento.

Io sono credente, ma non scriverò nulla sul senso della vita e della morte.

Scrivo soltanto che il pensiero del tuo amico Antonino risiede nelle sue parole, e dalle sue parole arriva a noi. Che siamo qui. Ora.
Questa è una delle magie della scrittura (e della letteratura), capace di avvicinarci al di là delle barriere imposte dal tempo e dallo spazio. E oltre il limite della morte.

Invito tutti gli amici e i frequentatori di Letteratitudine a leggere con attenzione il post e a lasciare – se possibile – un commento sul “pensiero” di Antonino (anche un semplice saluto).