Los Angeles, 14 set. (Adnkronos/Ign) – E’ morto lo scrittore americano David Foster Wallace, autore 46enne del libro-evento ‘Infinite Jest’ (romanzo di oltre mille pagine, pubblicato nel 1996). Si sarebbe tolto la vita impiccandosi. A ritrovarlo, rientrando a casa, la moglie Karen Green. Lo ha reso noto, ieri sera, un portavoce della polizia di Claremont, in California.

Dal 2002, Wallace era professore di ‘creative writing’ al dipartimento di inglese del Pomona College di Claremont. ”Un grande romanziere ci ha lasciato, ma noi lo conoscevamo come un grande insegnante che aveva profondamente a cuore i suoi studenti che lo adoravano. Ed è questo che a noi mancherà”, ha dichiarato il rettore del College, Gary Kates.

Wallace era nato a Ithaca, nello stato di New York. Il padre, James Donald Wallace, era professore di filosofia all’Università dell’Illinois, la madre insegnava inglese al Comunity college di Champaign, nello stesso Stato. Si era laureato in filosofia al college di Amherst e avrebbe voluto continuare a studiare matematica e filosofia. Ma dopo la laurea nel 1987 aveva cominciato a scrivere. ‘The Broom of the System’ il sui primo romanzo. L’anno successivo, una raccolta di racconti, ‘Girl with Curious Hair’. E infine, otto anni dopo, quello che è sicuramente stato il suo romanzo più famoso e celebrato ‘Infinite Jest’. Wallace ha poi pubblicato ‘Brief Interviews with Hideous Man’ e ‘A supposedly Fun Thing I’ll Never do Again’.

Mañana jueves 28 de agosto a las 10:00 AM., el poeta nicaragüense Ernesto Cardenal interpondrá denuncia en el Centro Nicaragüense de Derechos Humanos CENIDH contra el acoso por parte del Poder Judicial y el acoso y persecución por parte de Daniel Ortega y Rosario Murillo.

Extendemos entonces invitación a todos los poetas, escritores y artistas de todos los gremios culturales para respaldar al poeta Cardenal.

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Denuncia en el CENIDH

Fecha: jueves, 28 de agosto 2008.

Hora: 10 am.

Dirección: Altagracia.

Del Restaurante El ESKIMO una cuadra arriba, veinticinco varas al lago.
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El objetivo es denunciar el acoso contra el poeta Cardenal por parte del sistema judicial actual y una sentencia política que no tiene razón de ser o que resulta ser “Absurda e ilegal”. También se hará una firme denuncia contra el “acoso y persecución” que Daniel Ortega y Rosario Murillo han venido realizando, no sólo contra el poeta Cardenal, sino contra otros artistas de gran prestigio moral en el país.

El poeta Cardenal cuenta con el apoyo incondicional por parte del gremio de poetas y escritores nicaragüenses. Juntos denunciaremos los “atropellos” como los que se pretenden concretar a través del Poder Judicial.

Juntos debemos detener esta violencia contra los artistas y la violación de sus derechos. Hoy es contra los hermanos Mejía Godoy, hoy es contra el poeta Ernesto Cardenal, y mañana, ¿quién sigue?

El mensaje debe ser bien claro al Gobierno autoritario de Daniel Ortega y Rosario Murillo: “los poetas, escritores y artistas de los demás gremios culturales estamos MÁS UNIDOS QUE NUNCA. Jamás hemos tenido miedo a los opresores y a los gobiernos que odian a quienes los critican. Nosotros jamás tendremos miedo, ahora y nunca.

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Nos vemos mañana a las diez en el CENIDH.
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Leer noticia:
http://impreso.elnuevodiario.com.ni/2008/08/27/nacionales/83864

Dicono che l’Italia sia un Paese della Comunità Europea, ma a me sembra invece proprio strano, questo posto stretto e lungo; sí, mi pare incatalogabile e per niente adatto alla vita… se non sei una formica o una mosca, certo – anche i topi ci stanno bene, io no: io appartenente alla razza animale umana, vero? E dire che non sarei un uomo troppo differente da molti Italiani, dopotutto, eccetto che ho la pelle bianchissima, misuro quasi due metri e vengo dalla Croazia, esattamente da Pola, città istriana con molti Italiani autoctoni tuttora viventi. Io sono comunque un Croato slavo e mi chiamo Branimir Militović; mentre dicono che a Roma piova, guardo la televisione in una baracca a sei chilometri dalla capitale. La provincia resta la stessa ma qui non piove e c’è il sole: lo vediamo tutti, mia moglie Neda e i nostri due figlioli, uno di sei e l’altra di dieci anni. In città piove a catinelle e qui bruciamo sotto la canicola da una settimana quasi, porca la miseriaccia, ecco perché non sono uscito a zappare l’orto: la terra tu la rivolti e poi diventa come il marmo dopo tre minuti che le hai dato l’acqua e io non ho la forza di fare tutte ’ste inutili operazioni; spiacente per i carciofi e i sammarzano, se la cavino da soli. Sono magrolino, sapete, mica ho le braccia nerborute di Padre Pio.
Vabbe’, ora sicuramente molti Italiani potranno pensare che io dopotutto sia uno zingaro ma non è del tutto cosí, e adesso vi faccio ridere di gusto: sono un italianista, sapete che vuol dire? Uno che ha studiato lingua e letteratura italiana come un matto… laureato con buona votazione all’Università di Zagabria nel 1993. E vi dirò di piú: oggi, e siamo al 30 maggio del 2008, ho quarant’anni appena compiuti, visto che sono nato appunto il 30 maggio del 1968, sotto Tito. E vi scrivo, Italiani miei, per il coincidere di diverse circostanze: sono ubriaco fradicio, Neda si è offesa per qualche parolina forte che le ho detto un’ora fa e i pupi dormono insieme a lei nel lettone al di là di una specie di separé, mentre io scrivo sul tavolo della diciamo cucina davanti al telegiornale messo ad audio zero. Intorno ci sono i grilli. Friniscono, dite, vero? Ecco, friniamo insieme, io su carta e loro all’aria della notte, ché sono le dieci di sera. Abbiamo festeggiato il mio – come si diceva… aspettate che me lo ricordo… il mio genetliaco, che è stato bello ma mi ha anche ricordato il sacro dovere di dimenticare l’italiano letterario che mi ha perseguitato sin da quando avevo quindici anni: prima alle Superiori, poi all’Università, cacchio, che tortura questa lingua. Avevo anche una zia acquisita della vostra minoranza ad insistere: ”Studia, che vai a vivere nella Città Eterna, Branko!” (mi chiamava cosí anche se sono Branimir, è un diminutivo diffuso che io odio ma sopporto). E la pace, mir, io l’ho perduta proprio con il venire in questa Nazione senza personalità, sapete? Scusatemi, signori, ma come dirvi una falsità? Sarei disonesto. Ho dovuto scordare l’italiano letterario proprio venendo nel vostro Paese, questo è un fatto mica chiacchiere. In dieci anni ho perso Dante, a voglia di sentire la gente qui che parlava come io non facevo a diciassette anni. Per non dire di come scrivete: meglio restare analfabeti.
Per quale motivo, allora, un letterato italianista e docente croato è andato a vivere in Italia, vi chiederete. Per fame? No, statene certi, io lavoravo a scuola e nessuno mi avrebbe mai licenziato, si tirava avanti senza lussi, ma dei lussi a Neda e a me non ce ne importa punto. Per dissidi politici o per condanne penali? Figuriamoci! Mai stato un nazionalista o un comunista fervente e neanche un mascalzone, di quelli che definite balordi: vengo dalla borghesia polesana doc, figlio di insegnanti di croato ed inglese (papà anglista universitario e mamma slavista al liceo). A Pola mi facevo qualche canna ma senza eccessi, lí sull’arena, ce l’avete presente l’Arena Romana? Ecco ogni tanto vi entravo con certi amici di sera e ci divertivamo insieme: qualche birra e un paio di spinelli. Poi da noi in Istria le faccende relative alla Guerra Patriottica degli anni Novanta erano lontane, anche se, come si dice, in corso d’opera… noi Istriani non avevamo tanto da arrabbiarci con i Serbi eccetera. Il Governo facesse quel che voleva, bastava che si lavorasse tranquillamente, dalle parti nostre, dove fino al ‘45 eravamo solo Croati ed Italiani – va be’ con dopo anche altra gente Serba o Albanese, Bosniaca, Montenegrina, ma tranquilla, pacifica, inserita. Nessuno in Istria rompeva le scatole a nessuno per motivi etnici, e tant’è restato anche oggi nel Duemilaotto, mi dicono le rare lettere dei miei. Sí, parliamo tutti la nostra lingua croata, cosí cosí, e a pezzi e bocconi l’italiano; poi ogni famiglia si tiene il proprio sermo familiaris, ciascuna a seconda delle proprie origini. Fino a qualche anno fa esisteva pure una parlata diffusa nell’intera penisola, l’Istriota, un dialetto romanzo con molte contaminazioni slave, ma oggi è scomparsa. Roba da filologi, ohibò.
No, no. Attenzione, Italiani: sono qui per altri motivi, che starebbero magari un po’ oltre il vostro immaginario stereotipato e giornalistico, televisivo. O almeno cosí credo. Se poi sia vero o meno, o altro insomma, lo direte voi: io per questo scrivo e vi racconto, vi spiego l’affare; be’, finché mia moglie non si svegli; ”Se invece sorge l’alba?” chiederete, visto che ora sono le ventidue… eh, se sorge l’alba me ne frego perché io non lavoro, qui in Italia, e posso dormire anche di giorno, nottetempo sfidando la rabbia delle stelle, molte delle quali, si sa, invidiano chiunque possa spegnersi a proprio piacimento con un semplice sonno autogestito; certe stelle ci vedono cosí poiché son condannate a restare accese anche dopo morte. Sì, invidia pura la loro, anche perché nessuno le vede mentre vivono ma da morte diventano delle star. (…)
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Post Scriptum
Non e’ un romanzo-riodelleamazzoni, ma stara’ sulle centocinquanta pagine, credo, una volta in volume.