Ecco il link: http://lisoladegliasini.blogspot.com/2011/04/intervista-involontaria-viola-di-grado.html

Già il solo sfogliare il libro e leggiucchiare quì e lì qualche pagina dànno l’impressione di un romanzo sincero e piacevole, esistenziale nel contenuto. Come non pensare a una presenza nascosta della vita nella città di appartenenza. Rimossa, ma per questo indicazione per difetto e lente convergente dei fatti e dei sentimenti.

*
*

Le mie cose le ho lasciate nella casa di Victoria Road perché
pensavo che non ne avrei avuto più bisogno. Avevo ragione. Sei
giorni dopo mi aveva telefonato la padrona di casa, «Che faccio
con le tue scatole?», io le avevo detto di buttarle e poi avevo
buttato anche il cellulare.
È stato in quei giorni che è cominciato il lutto delle corde vocali.
Mia madre ha smesso di parlare gradualmente, come se
fosse una fase naturale e necessaria del ciclo vitale.
La neve aveva cominciato da poco il suo lavoro di annientamento,
guardavo dalla finestra le case scomparire come ricordi. Era dicembre che diventava gennaio, cambiava la sua pelle
sporca di foglie secche e fango, diventava bianca come a nozze,
ma noi non eravamo invitate.
Un giorno, come se niente fosse, della tipica frase delle nostre
due del pomeriggio, «Sale il caffè», è rimasto solo «sale»,
come il sale sul petto dei cadaveri nei funerali scozzesi. Mia
madre dalla cucina disse «Sale» con la sua voce leggera, e io lo
sapevo che dovevo conservarlo nelle orecchie come il canto di
un uccello raro. Entrai in cucina, la moka borbottava, fuori
dalla finestra la neve ammazzava l’ultimo verde dell’aiuola, ma
tanto era già mezzo secco, c’era tutto quel grigio in mezzo,
come i capelli di un vecchio, e poi proprio lì accanto la gente
ci lasciava la spazzatura.
Si avvicinò anche mia madre alla finestra, gli occhi inespressivi,
la tazzina in una mano, l’altra mano che sul vetro non lasciava
impronte. Lo vuoi o non lo vuoi, no, non lo disse ma era
quella la domanda.
«No mamma, non lo voglio, ma tu da quant’è che non ti lavi
i capelli?».
Presto anche le altre frasi si ritrovarono mutilate, le frasi quotidiane,
quelle che pensi che restano sempre uguali, tipo “Buongiorno”
e “Ce l’hai messo il sale?”. Anche lì, in “Ce l’hai messo
il sale?”, restò solo il sale. Poi se ne andò anche lui.
Mia madre non parlava più, neanche una parola.
Sarà anche per questo che alla fine gennaio non è più arrivato.

Un giorno era ancora dicembre. Specialmente a Leeds,
dove l’inverno è cominciato da così tanto tempo che
nessuno è abbastanza vecchio da aver visto cosa c’era
prima. Nevicava tutto il giorno, a parte quella breve parentesi
di autunno che ad agosto aveva scosso un po’ di foglie e se n’era
tornata da dove era venuta, tipo la band di apertura prima della
star.
A Leeds tutto ciò che non è inverno è una band di apertura
che si sgola due minuti e poi muore. Subito dopo arrivano le
plateali tempeste di neve, si abbattono a terra come maledizioni,
congiurano contro il lirismo spericolato delle piccole fucsie
sbocciate nel parco. E fate un applauso. Bis.
Ogni inverno di Leeds è terribilmente egocentrico, vuole sempre
essere più freddo dell’inverno precedente, pretende sempre
di essere l’ultimo inverno. Scatena un vento letale con le vocali
strette degli inglesi del nord, ma ancora più dure, e comunque
nessuno dei due è con me che parla.
E dire che non è l’inverno che la gente teme, è l’inferno, con
quel calduccio di fiamme. Io li scambierei volentieri, scambierei
la V di inverno con la F, se la vita si potesse gestire come uno dei
miei esercizi di cinese.
Le poche volte che uscivo di casa una museruola di gelo mi
bloccava la mascella, e il vento mi capovolgeva l’ombrello, me lo
strappava dalle mani, lo trascinava per metri, poi lo abbandonava
storpio sull’orlo del marciapiede, le stecche per aria come zampe azzoppate. Eppure gli inglesi continuavano a uscire in pantaloni al ginocchio e giacche di cotone, coi piedi scoperti e pure le gengive, gli stessi sorrisi spalancati che avevano ad agosto,
e poi gli stessi passi lunghi, lo stesso modo rilassato di chiacchierare,
strascicando le sillabe in bocca, consegnandole senza
fretta all’aria gelida che le trasformava in fumo. E ovviamente i
loro ombrelli non si rompevano mai.

Ad esempio, la Cina del sud montagnosa mostra diversità linguistica più accentuata della Cina pianeggiante del nord. C’è persino un detto in cinese: “le barche nel sud e i cavalli nel nord” (南船北馬 pinyin: nánchuán-běimǎ). Le pianure della Cina del nord permettono di essere attraversate con facilità usando un cavallo, ma la vegetazione densa e le montagne ed i fiumi numerosi del sud impediscono lunghi viaggi. Nella Cina meridionale, il mezzo di trasporto più efficiente era la barca. Per esempio, Wuzhou è una città sita a circa 120 miglia a nord da Guangzhou, capitale del Guangdong della provincia nel sud. D’altra parte, Taishan è soltanto 60 miglia a sud-ovest di Guangzhou, ma parecchi fiumi devono essere attraversati per arrivarci. A causa di questo, il dialetto parlato a Taishan, rispetto al dialetto parlato a Wuzhou, è molto diverso dal cantonese standard parlato nel Guangzhou (Ramsey, 1987).

È comune per chi parla cinese poter parlare parecchie varietà della lingua. Tipicamente, nella Cina meridionale, una persona potrà parlare col funzionario il mandarino standard, il dialetto locale ed occasionalmente un altro dialetto regionale, come il cantonese. Tali poliglotti giocano frequentemente fra il mandarino standard ed il dialetto locale, secondo la situazione, cosicché il bilinguismo è un tratto molto comune sia nella Cina continentale che a Taiwan. A volte, i vari dialetti sono mescolati ad altri, secondo l’influenza geografica. Una persona che vive a Taiwan, per esempio, mescolerà comunemente le pronunce, le frasi e le parole da mandarino standard a taiwanese e questa mescolanza è considerata socialmente appropriata in molte circostanze.

cinese mandarino (è il cinese tradizionale, comunemente conosciuto come “lingua cinese”);
wu 吳 (include lo shanghainese);
xiang 湘;
gan 贛;
hakka 客家;
cantonese standard 粵 (o yue);
min 閩 (che alcuni linguisti dividono ulteriormente in 5-7 suddivisioni, tutte reciprocamente incomprensibili).
I linguisti che distinguono dieci anziché sette gruppi importanti separano anche il jin dal mandarino, il pinghua dal cantonese e lo hui dal wu. Ci sono inoltre molti gruppi più piccoli che ancora non sono classificati, come: il dialetto di Danzhou, parlato a Danzhou, sull’isola di Hainan; lo xianghua 乡话 (da non confondere con lo xiang 湘, parlato a occidente nello Hunan; e lo shaozhou tuhua, parlato a nord nel Guangdong. (Vedi la lista dei dialetti cinesi per un elenco completo di diversi dialetti all’interno di questi grandi, vasti raggruppamenti). C’è inoltre il mandarino standard, ufficialmente usato dalla Repubblica popolare cinese, Repubblica di Cina (Taiwan), e Singapore. Il mandarino standard è basato sul dialetto di Pechino, ovvero il mandarino come è parlato a Pechino, e il governo cerca di imporlo a tutta la nazione come linguaggio nella comunicazione. Quindi è usato dal governo, dai mezzi di comunicazione e nell’istruzione nelle scuole, eppure non è la lingua parlata dalla gente.

Anche se il Mandarino è considerato spesso per motivi culturali come una sola lingua, la sua variazione regionale è paragonabile a quella delle lingue romanze. Nonostante ciò, tutti gli utenti delle varietà parlate di cinese hanno usato sempre una lingua scritta convenzionale comune che, fin dall’inizio del XX secolo, è stata chiamata “cinese vernacolare”, ed è basata su un insieme quasi identico di caratteri. È divisa in otto dialetti molto diversi tra loro ed il principale di questi è il mandarino standard, che è la lingua madre con il maggior numero di parlanti al mondo: più di un miliardo. Il governo della Repubblica Popolare Cinese preme per la diffusione di una lingua comune (cinese semplificato: 普通话; pinyin: pǔtōnghuà) basata sul mandarino.

Ciò premesso, il cinese è una lingua tonale, isolante, con un grande numero di parole omofone e di parole composte.

Interverranno Rosario Castelli e Rosa Maria Di Natale.